Os poetas sentem a
mesma dor: o desamor
Ecoam nos ares clamores da vida,
que escoa em suor e sangue
da miséria mental humana
Saúde e intelecto se dispersam
em vil pó
Procuro azul não poluído,
um peixe sorrindo,
um arco-íris enfeitando a lua
Procuro um canto só de amor
onde a poesia não sinta dor.